De ruidos, tullidos y partidos.

Mientras mi padre, como cada tarde, saca todo el jugo a las naranjas (3 por barba) con un exprimidor que debería prohibirse comercializar en la próxima Ley contra la Contaminación Acústica, mi madre habla a lo lejos (aunque no lo parezca) por teléfono con su hermana:

- Sí.
- ...
- Sí, sí.
- ...
- Sí.
- ...
- Sí, sí, sí.
-...
- Sí.

[...] [Corto por no ser demasiado pesado, pero podría continuar durante líneas (minutos) y líneas (minutos)].

(Por cierto, nunca he sabido si cuando se acumulan paréntesis en una frase se utilizan corchetes. Como en matemáticas. Es que soy de ciencias)

A mi lado, mi abuela se pregunta y me pregunta si este portátil es capaz de contener toda la información del mundo con lo pequeño que es. Y radio, encima tiene radio. ¿Eso lo llevan todos?. Más de una vez me ha dicho que si los ojos le funcionaran correctamente, si las máculas no se le hubieran degenerado hace años, se apuntaría en el Hogar a clases de informática. Su curiosidad es infinita. Tanto que a veces me escucho dándole largas como a un nene machacón.

Al cabo de un rato, la delgada pared que aisla parte de nuestra privacidad de la de los vecinos del B deja atravesar ciertas ondas sonoras y, por tanto, permite que la privacidad se vaya al carajo (esta era la otra parte, que parece ya han corregido en las leyes de ruido). Ondas perfectamente inteligibles pese a ser más propias del sitema límbico que de un aparato fonador y que dicen tal que así:

- ¡¡¡VAMOS, CRISTIANO!!! ¡¡¡VAAAMOOOS!!!... ¡¡AAAAAHHHH!!... ¡¡ MIERDA!!

Pienso: joder, se me ha pasado el comienzo del partido Barça-Madrid. Son las 19.20. No tengo tele de pago pero conozco el enlace de rojadirecta. Ja. Apartemos por un rato a Fantomas. Pues no, resulta que no funcionaba la paginita pirata. O la web estaba saturada o la conexión esta no daba más de sí. Quizás ambas cosas. Volví con Cortázar.